Tendría que ser estúpido para no darme cuenta que querés estar conmigo;
Tendría que ser estúpido para pensar que mentís o exagerás;
Tendría que ser estúpido para creerme con derecho a nada;
Tendría que ser estúpido para no entender las cosas simples, y las complejas;
Tendría que ser estúpido para ponerme en el lugar incorrecto;
Tendría que ser estúpido para exponerme así, absurda e innecesariamente;
Tendría que ser estúpido para adoptar una actitud tan estúpida.

Finalmente, ha de ser que soy un estúpido, porque de repente, cosas como estas me joden.

¿Y por qué?

Llega gente de lugares tan raros acá, que.. no sé, bienvenidos (?)Vengo poco por acá, pero es que tengo tantas cosas; y a la vez tantas ganas de contarles, pero después tan poco tiempo…
Puedo decirles que Miguel está frizado, esa es una buena. Podría contarles de amigo que volvió de la muerte, o de la petisa que insiste en mostrarme las tetas pero sale corriendo a la prmiera insinuación suave; podría contarles de cómo coge la vecina, o de cómo yo creo que coge, a juzgar por sus alaridos, podría contarles de ese laburito que, y podría contarles de una estúpida que me hace la vida más difícil. Pero la verdad, no tengo mucho tiempo ahora, ni quiero aburrir.
Volveré en cuanto pueda, a traer aires más frescos que estos, que son un poco los de siempre…

Lo de MG terminó por ser gracioso, simpático.Hace años que trabajamos juntos, un grupo de unas diez personas. Al final, la gente termina conociéndose, y aunque no mucho, nos conocemos. Y aunque no tenemos mucho contacto por fuera de lo que es estrictamente laboral, uno termina conociendo.
Y todos sabemos que MG es lesbiana. Torta, tortón, 11-14, torilla, papa&huevo, etc.
Sin embargo, ella insiste en pasar por hetero. Y pareciera que ella cree que nosotros creemos que es hetero. Eso, o simplemente le divierte, no sé… Tal vez cree que ser lesbiana es malo, o que nosotros pensamos que es malo, o… no sé…
A estas alturas, terminamos por reírnos, y hacemos comentarios con tinte cargadamente sexual, para que ella peuda responder como una mujer de buena cepa lo haría. y en silencionsa complicidad disfrutamos del espectáculo teatral.

¿Todavía, a tus treinta y uno, vivís con tus padres, verdad?No more questions, your owner.

Estaba en la 9 de Julio (juraría que era la esquina de la 9 de Julio e Independencia). Veía cómo unos chicos cruzaban con el semáforo en rojo, y eran atropellados por uno o varios autos. Uno de los chicos llevaba un skate, eso lo recuerdo bien. Por algún motivo, la gente seguía de largo, y algunos de los chicos, de alguna manera, no sé cómo, recibían ayuida. Sin embargo uno quedaba tirado, y mientras yo lo atendía o trataba de ver qué tenía, veía que estaba solo, la gente pasaba por al lado como si nada.
Yo no llamaba a la ambulancia, pero sabía que alguien lo había hecho; y me queddaba ahí con el chico, que estaba solo e inconsciente, a la espera de la ambulancia. Que nunca llegaba, o más bien no llegaba nunca.
Finalmente decido pedir ayuda, y me meto en el subte (esto es lo que me lleva a pensar que es esa esquina) a pedir que alguien por favor llamara para ver qué pasaba con la ambulancia, o que en todo caso viniera al menos la policía, porque el chico necesitaba ayuda urgente.
Nunca supe qué pasaba con el chico, ni con la ambulancia, ni con nada.

Sin embargo, unas horas desupés, cuando llegué a la oficina, me enteré que la familia que había muerto en el accidente, en el cual también murieron algunos chicos, era la de la chica que trabaja en la casa de Pato. Y que estaban viajando con la policía porque les habían pedido que los llevasen hasta el hospital porque la ambuilancia no llegaba más…

Aprendí a callarme.Cada vez más seguido, y no analizo mi culpa o la de otros, la gente dice cosas que, por lo menos, me parecen erradas ( decir que en general las considera pelotudas; o lo que es más habitual, y mucho más triste, dignas de lástima).
Sin embargo, no sé bien ni cómo, aprendí a callarme.
Siempre pensé que la gente tenía derecho a escuchar la sincera opinión de otros (o sea la mía, en este caso). Sin embargo, creo haber comprendido que en general la gente está en busca de que la escuchen, y sólo eso. No esperan respuesta, y si lo hacen, es una que sea la que su parte consciente disfrazada de inconsciente quiere que sea. De cualquier modo, se toman el trabajo de ser bien explícitos cuando quieren saber qué pensás; y son vehementes a la hora de reprenderte si les diste de manera gratuita una opinión que no habían solicitado de la manera mencionada.
De modo que, a los golpes yo creo, he aprendido a callarme, a no decir lo que, me doy cuenta, no quiere escucharse.
Después de todo, es alguna variación, tan cínica como loable, de "How to fight loneliness". Sólo que yo siempre lo había entendido para mí; pero ahora creo haber comprendido que el asunto puede ser extensivo al otro.
Las cosas que me plantean suponene muchas veces un dejo de loneliness; pero ellos esperan una sonrisa, o un algo, y si se los das, al menos a algún nivel y por un momento al menos, se sienten mejor. Después, cuando el efecto pasa, y caen de nuevo en la realidad, no te echan la culpa. Si en cambio, cuando buscaban esa sonrisa, les hubieras hecho futurología, o hubieras mencionado aunque sólo fuera muy sutilmente lo que iba a venir, bueno, entonces habrías probado el sabor de la reprimenda, de la censura, de la culpa trabsferida.
Así es que más vale poner una sonrisa, y limitar la opinión explícita a aquellas circunstancias en las que, de manera explícita, se la solicita.

Supongamos que yo me propongo escribir a diario.

Supongamos que cada día yo me tomo un rato cada día y escribo.

Supongamos que hoy no tengo ganas de matar a nadie.

Supongamos que mañana sí.

Supongamos que logro escribir, y me sirve de algo.

Supongamos que algo sirve de algo.

Supongamos que por un momento el cielo tiene otro aroma, y el color del aire no suena a nada más que la nada.

Supongamos que el jabón no vuelve a caerse, y todos de golpe sonreímos, al mismo tiempo.

Supongamos que somos todos tan punks que de golpe nos abrazamos, y no somos más violentos.

Supongamos que baja dios, y nos perdona a todos, todo.

Supongamos que logro, aunque sólo sea una vez, por uin momento, decir lo que quiero:

O lo que sería mejor, escribirlo.

Supongamos, si es por suponer, que alguien me lo entiende,

Tal y justo como yo quiera.

Supongamos.

Eran épocas de escuchar mucha música, y de descubrir mucha música. Y nosotros, fanáticos del (cién descubierto) surf, nos juntábamos con los rudies. Y uno conocía de surf. Y un día, es una de esas fiestas que en nuestro colegio, pero en aquellas épocas no en otros, eran comunes, cae con una remera.

Por esos días, las remeras rockeras, que luego harían la fama de Superuva, eran sensación. Eran los primeros días de Lee-Chi, y se conseguián fácil: más fácil que antes. Este flaco, sin embargo, cae con una remera de los Satan Pilgrims. Claramente, hecha por él (eran épocas de Taller 4 y similar).

Una sensación total. Y nos quedamos mirando, y preguntamos, y el flaco "¿cómo, no conocen a los Satan Pilgrims?" y nosotros, tener que admitir que los expertos en surf, ni idea de los SP.

Pasaron muchos años, pero cada vez que escucho SP me acuerdo de Matías, su sombrero rudie, y los fines en las fiestas del colegio y las mañanas de Parque Rivadavia…

Básicamente, una mina que por no querer estudiar ni laburar ni hacer una mierda de la vida, prendió una camarita y dijo pavadas en tono de puteadas cool. Y así, miles de miles en sólo segundos.No me cansa esta gente tanto como sus admiradores, pobre gente sin vida que ve en estos (os demás) destellos de aquella pseudo realización a la que ellos no pueden aspirar ni en sueños. Viven sus muertes en los demás…

Es la clase de persona a la que las medias no se le bajan, ni se le corre la lengueta de la zapatilla.

Tenés treinta aos, y vivís con tu mamá. Creo que todo lo demás que voy a escribir sobra, ya con esto digo suficiente.

Sé que pasás, porque, ¿iste cómo es la tecnología? Sé que pasás. Pasás porque sos gris, no tenés realmente nada mucho mejor que hacer.

Vas a ensayar con tu banda de rock, y eso debe hacerte suficiente persona, porque el resto del tiempo podés darte el lujo de tomar cualquier cosa, o ir a cualquier lado, a costas del dinero de otros.

No me vengas con que trabajás, porque te mando de nuevo al primer párrafo.

Después, capaz, te vas de viaje, con el dinero de papá y mamá. Aunque más bien papá, no? Deschavate.

Nunva te faltó la comida, nunca volviste caminando porque no había ni para el bondi, ni te colaste en el subte, ni le mangueaste con vergüenza a alguien por la calle, ni te atrasaste con el pago de la luz o las expensas, o tuviste noches en vela pensando que si te echaban del laburo no llegabas a pagar el alquiler, nunca disimulaste lo viejo de ese jean o esa campera porque no había para comprar ropa nueva, nunca comiste comida horrible o chatarra casera por más de dos semanas, en las que capaz papá y mamá se habían ido a pasar unos días afuera, nunca te faltó internet, a no ser por el problemita ese que tuvo fiber, nunca hiciste números para ver si podías o no comprar ese aceite de oliva tan rico, nunca reparaste en el precio a la hora de pedir delivery porque te daba mucha fiaca cocinar, nunca viviste.

Pero hay otras cosas que a tus treinta años tampoco hiciste. Y yo, por decoro, no voy a decir aquí cuál o cuáles, pero vos sabés. Y eso compensa todo el odio y la bronca que da verte tan pelotudo. Y es que cuando te bañás, o cuando te sacás las medias para ir a dormir, o cuando escuchás una conversación en el bondi por sobre el ruido de tu iPod de alguien con su pareja, o cuando ves parejitas de la mano por la calle, o peleando soto voce en un café, o en el super, o cuando termina un tema u otro en la sala y se hace ese silencio horrible, o cuando vas al dentista y por diez segundos tenés un poquito de miedo, o cuando te pasa algo lindo y querés compartirlo, o cuando hace frío y abrazás la almohada para dormir, entonces te das cuenta que papás y mamás y amigos y amigas y tíos y compañeros de bana o facultad y el kioskero y el bondilero de los jueves y el flaco de la puerta de tal lugar y el gato y el perro, no sirven para compensar lo que vos necesitás.

Me quedo con los problemas de dinero y las putadas de la vida diaria, ¿sabés?

-Che, ¿ a vos en el laburo cómo te dicen? (en relación a "usan tu nombre" o "saben el apodo con el que te conocemos desde la secundaria")

-Torta, tortón…

-Ah, listo, con confianza..!

-Imaginate, yo a mi jefe le digo puto…

****************

-…y de cavado, nada. Los chongos en general se dejan así como viene. La única manera de que un chongo se afeite la empanada es cuando ya no se la podés chupar de tanto pendejo que hay. Y nada de Gillette, la patillera y gracias.

-Bueno, al menos, cuando está chupando no te tenés que preocupar por que te digan "seguí que yo te aviso"…

-Sí, depende, mirá que yo me comí cada buche de Colgate…

Che, gracias a los que pasan, a los que leen, a los suscriptores, y a los que ponen links. Van a ir al cielo.

Estoy tan re caliente con el tema de Cromañón que no puedo ni escribir.
Y tal vez sea lo mejor, porque sacar tanta bilis… no vuelve a leerme nadie nunca…

No tengo ni siquiera el consuelo de la religión para pensar que la justicia que no llegue acá va a llegar en el infierno…

Ojalá pronto pueda escribir de nuevo…

No sé si alguien más lo notó, pero los gordos se juntan con gordos.

Yo a ella la conocí cuando era flaquita. Tenía un pedazo de culo, sí, pero no era gorda. Flaca de cara, brazos flacos, sin panza, en fin, culona nomás. Y yo conocía a muchas de sus amigas; pendejas lindas, facheritas, flaquitas con onda. Ninguna modelo ni nada del otro mundo, chicas normales, flaquitas.
Después nos dejamos de ver, y después pasó el tiempo, y viste cómo son las cosas, hoy vi unas fotos. Y la mina está gorda. No es María Marta Serralima, pero está gorda. El bnrazo ocupa tres cuartas partes de su cara, tiene panza, la espalda más ancha, y la cara más redonda. Y en todas las fotos que vi, en todas, aparece con alguien del estilo. Si noes gordo es gorda, pero no falla.
Y ponene esas caras de gordo para la foto, que no sé si me entendés qué cara es, pero es inconfundible. Es como de sexy que no se la termina de creer, porque en el fondo sabés que no sos sexy, gorda, pero qué vas a hacer, para la foto tenés que tratar de sacar lo mejor de vos. Pero en el blanco del ojo, en un pequño reflejo, en un segundo antes de que te saquen la foto, se te nota que no te la creés, y te termina saliendo esa cara de gorda para la foto. Ella no tiene esa cara, tal vez porque está acostumbrada a ser flaquita, yh no le sale la cara de gorda naturalmente, pero sí me parece que va en un camino de ida, porque como digo, pareciera que los gordos se juntan con gordos…

…aunque bien pudiera ser que, desués de todo, el motivo último de los médicos para ser tales fuese la mera necesidad de sentirse bien en comparación con la gente que los rodea.

Vos fijate: el médico siempre parece mejor que el paciente. Sea porque tiene mejor salud, porque tiene más conocimiento, o simplemente porque tiene ese aire de suficiencia que tienen los médicos, que no suelen tener los pacientes, porque si lo tuvieran, no irían al médico.

Cualquiera puede estar bronceado, pero el médico parece más bronceado todavía. Vos vas al médico, y te hacés a la idea de que el tipo estudia un montón, laburá un montón, pasa por situaciones difíciles, tendría que estar cansado, hecho mierda, casi un mártir, pero en cambio, está bronceado, lozano, mejor que nunca, diez veces más joven que vos.

Y el médico lo sabe eso, ¿ el médico? Lo sabe, y por eso yo te digo que capaz, el motivo de que quiera ser médico es poder comprarse con los pacientes, porque así le es más fácil verse mejor, siempre tan bronceado…

Alguna vez voy a desarrollar el tema como se merece, pero respondiendo rápidamente a la pregunta que más de uno se hace de por qué dedico tiempo a despotricar sobre Miguel, respondo: Porque es la única solución que encontré por el momento para no romperle la cara a trompadas. Y no me gusta la violencia, y sé que, si acaso lo hiciera, pondría a más de una persona que quiero en una situación difícil.
Esa es la única respuesta que tengo por ahora…

Lo peor de la noche no fue que, por no faltar al cumpleaños de alguien que aprecio tuve que fumarme a Miguel unas cuántas horas. Lo peor fue que en un momento, haciendo uso de sus dotes de sabelotodo, dijo algo así cómo "Wikipedia está bien, pero hay mejores cosas en Knol. Yo estoy escribiendo unos articulitos ahí…" Así que ya saben: guarda con la veracidad de la info que puedan llegar a encontrar en Knol.

Me rompe soberanamente las pelotas encontrarme en Facebook esa gente que, se nota por los apellidos, tiene miles de amigos judíos. ¿podrán dejar de enghettarse alguna vez?Así no es la igualdad, eh…

La cola para votar sería una situación perfecta para levantar minas, si no fuera porque a algún ganso se le ocurrió separarlas por sexo… Por edad, señores, por edad!!

Es peor el cura que la enfermedad.

¿A vos también te pasa que cuando te comprás algo nuevo, no podés parar de mirarlo?

Invierno, no sos mi amigo.

Es increíble qué pelotudo que es Sergio Lapegüe.Lo único que le faltaba era hacerse el serio…

El mató a un policía motorizado es una banda horrible, formada por tipos que a duras penas saben hablar (ni hablemos de música) y que eligió un nombre no sólo horrendo sino además embuído de toda su ignorancia, de lo corto y llanode sus posibildades. Hasta ahí, todo bien.

Pero tolerar que haya gente (¿gente?) que insite en compararlos con Massacre… sinceramente dan ganas de salir a matar. Y no justamente policías motorizados.

Hay profesores lo suficientemente imbéciles como para creer que su materia, independientemente de cualquier otra materia, o carrera, o situación, o alumnos, o etc, es lo más importante que hay.
Debe ser que son demasiado inseguros como para asumir que, para alguna gente, su materia es una mierda; y que esto está bien, y que no tienen por qué tomar revancha por esto.

Pagame lo que me debés porque la gente se va a empezar a enterar quién sos, y no va a gustarte, te lo prometo.

Es divertido. No puede menos que ser divertido.

Miguel trabaja en una empresa, no sé si les dije. Una Pyme, podríamos decir. Por la estructura de la empresa, y por su función -no voy a explicarla, no insistan- se da que él maneja, prácticamente toda un área, solito, con tal vez algún empleado.
El asunto, de todos modos no tiene que ver con esto. Digo, tiene que ver, pero en cualquier caso, hago todas estas aclaraciones porque hay un costado de mí que siente que no debo ser tan mierda. Pero en el fondo, las explicaciones previas no son necesarias realmente, porque el caso es, y ahí vamos, que Miguel se refiere a sus empleadores como "socios".

La primera vez que lo noté fue en una reunión de mediatarde, en la que, estando en casa de unos conocidos, y mientras miraba descuidadamente por la ventana, deslizó: "Ah, nosotros estamos por alquilar ahí…" Por un momento pensé, y como yo otros, que se refería a él y su novia (no sé si mencioné que tiene una, y que vien juntos). No, no era el caso. A la pregunta, respondió que su empresa (dijo "mi" y no "la", lo juro) estaba pensando en añquilar una nueva oficina ahí. Pasó.

Tiempo después descubrí el mismo sutil mensaje, y un exceso en el uso del plural inclusivo, pero, como dije, me resultó gracioso o simpático, y pasó. Hoy, sin embargo, quedé shockeado. No hubiera esperado que algo así sucediera, pero sucedió; y como les digo, se refirió a sus "socios".

Yo podría acá explicarles qué es un socio, o reflexionar sobre el alcance del término, o cualquier otra cosa; sin embargo, yo sólo quería decirles que me resulta divertido. Porque no puede menos que ser divertido.

Hay gente que cree que el feudalismo se acabó. Increíble…

Reconozco que no termino de entender.